Crisis creativas, deme diez
TÍTULO ALTERNATIVO: Resonancias (El ladrón de orquídeas) Yo solía creer en el romanticismo de ser única. Como los siete mil millones de personas que habitamos el planeta. Soñaba con descrubrir mi mundo interior, con fé inamovible en que, en el momento justo, sería como si Jules Verne se me apareciese en espíritu con una sonrisa amable en la cara me tomaría de la mano y juntos descubriríamos adentrándonos en mis universos subconscientes que soy la puta hostia. Que Nietzsche, Curie, Duncan, Einstein y otras deidades, vibrarían afines en su tumba de regocijo, en el palacio de los ancestros de los intelectuales diciendo "sí joder, ahí va nuestra pequeña, es de lxs nuestrxs!". Que me saldrían best-sellers creativos así, de la manga, porque soy to profunda. Por que Pina Bausch se hace, no se nace. Yo, que empecé a escribir para superar mi sindrome de estocolmo con mis respectivas Dulcineas del Toboso, y otros daños de Disney. Claro que sí. Claro que no iba a ser así. También...